Me vuelo.

No sé a dónde llego, a donde quiera que llegaré. Sólo tengo mis alas, que cada vez se dan más prisa en crecer. Conmigo llevo algo o no llevo nada, no lo sé. No sé ni siquiera si alguien me acompaña. Y si hay alguien dudo si es una carga que me retiene o es un impulso que me lanza. Tampoco sé si dejo en tierra algo, o alguien. Sólo sé que me vuelo, poco a poco, lenta y rápidamente a la vez. 

715

Quiero sensaciones sensoriales, sentimientos, emociones más allá de la física. Quiero mirar a los ojos sin hablar, durante una eternidad. Escribir con caricias todo lo que no me atrevo a escribir. Tener conversaciones sobre la nada y sobre todo. Escuchar música durante horas mirando al cielo. Quiero construir un fuerte de sábanas y vivir dentro. Ser un pez en una pecera y saltar al vacío. Quiero dormir para soñar con la libertad de tus ojos. Tocar con las yemas de los dedos las sensaciones. Escuchar alientos y sentir respiraciones. Cambiar el destino 715 veces para poder experimentarlo todo.

Llamadme loca.

Cuenta historias reales, maquilladas de sentimientos. Historias que sin eso no son más que historias, así lo creen los hombres. No maquillan, no sienten. El amor es querer y no amar. Las caricias las dan con las manos, no con el corazón. Y los besos, un simple jugueteo entre lenguas. Nosotros, por el contrario, los no-hombres, esos seres locos, indecisos y soñadores, lo vemos todo, y lo contamos, como si nuestro corazón hubiera multiplicado por mil de tamaño, los latidos fuesen versos de un poema y, las miradas, la primera y más importante vía de comunicación. Así somos. Si quisiera escribir para hombres, escribiría prosa con sentido, bien argumentada y estructurada. Pero entonces no saldría del corazón. ¡Ah no!, que del corazón sólo sale sangre. Llamadme loca.

¿Perdón?

Aquel 13 de febrero ella se quedó inmóvil, esperando una señal, algo que le dijera "me acuerdo de ti". Te recuerdo. Recuerdo cuando solíamos jugar en la arena como dos vagabundos construyéndonos la vida. Aquella que se esfumaba con las olas, aquella que con el tiempo se derrumbaba. Pero tú luchabas y desde cero volvías a labrar un futuro, a pensar en algo, a pensar en alguien que no pensaba en ti de la misma manera. Empezabas a escribir historias con letras desconocidas que tú sólo entendías. Pero te gustaba. Te gustaba con locura, te hacía sentir adulta, caminando sobre otras arenas, esta vez más finas. Así pasaban los años, las décadas...escribiendo historias interpretadas por nadie, pidiendo ayuda a personas que ni te querían escuchar, dando cada pequeño granito de esa fina arena sin recibir ni gestos ni abrazos, ni tan siquiera excusas. Sin recibir ayuda. Porque sólo pedía perdón, perdón por a
lgo que nunca había hecho.

Recuerdo que andaba sobre un camino de tierra. Con mis botas puestas. Recuerdo que los que me acompañaban me hacían sentir bien, hasta que se fueron. Recuerdo que el aire fresco al aumentar de altitud me hacía enloquecer un poco más cada día. Que al dormir mi mente reposaba para que al día siguiente la locura no impidiera mi caminar. Y seguía andando. Recuerdo montañas, valles, caminos pedregosos… y que todo me hacía sentir bien. Pero también recuerdo incendios, lluvias, niebla, granizo… y en esos momentos, aunque estuviera acompañada, nadie me agarraba de la mano.

Flores de un abismo

Somos Flores de un abismo, un abismo de locura. Llamar realidad a la vida no nos gusta. Preferimos llamarla vida. Nos pasamos el día componiendo recuerdos.  Vivimos con la sensación de que algún día caeremos en la más irremediable locura, y eso nos motiva a seguir hacia delante, porque no hay nada más bonito que estar en esta vida sabiendo que algún día caeremos a ese abismo. Piensan que nuestra condición es la sin razón, pero se equivocan, nuestra racionalidad está un nivel por encima de las suyas, por eso hemos comprendido que vivir en este mundo de esta manera nos hace ser felices, y esta felicidad nadie nos la puede quitar.

El hombre de hielo II

Hace frío, otra vez. Las ventanas están cerradas pero el aire helado llega a sus huesos. Sus lágrimas se convierten en hielo antes de tocar el suelo.

Él la heló. También heló sus sentimientos, su búsqueda, su caminar. Todo quedó pausado, cubierto de escarcha. Un día sólo hizo falta para que ella dejara de creer en él. Para que dejara de pensar que algún día llegaría a calentarle el corazón. ¿Quién era ella? Pensó. Sólo una chispa de fuego en el caminar del hielo. Una chispa que con el tiempo se apagó y desapareció. Él para ella fue alivio. Una nueva esperanza, un nuevo sueño, una emoción, locura, percepción, excitación, un nuevo sentimiento. Algo que empezó en nada y se transformó en algo. Algo que podía llegar a ser un todo. Un todo frío, pero bonito. En cambio ese día toda la chispa de ella se apagó. Él ya no vio más que cenizas a su paso. No vio más que recuerdos de un "algo" que no era nada.

Pasó dos días tumbada, sin pensar, sin hablar, sin sentir hambre, ni calor, ni frío. Sólo tumbada, con las ideas escarchadas. Al tercer día resucitó. Derritió ese hielo e intentó volver a ser calor.

Pero no pudo.